Где-то сегодня прочла,что стих это всегда ком в горле,личная трагедия или грусть. В общем,у меня всегооо понемногу.
Обезличивать личное неприлично,
Между строк запуская мысли.
И немного пусть некритично-
Рисовать в голове то,что несбыточно.
Для безумия много не надо-
Просто ножик взять и порезать им,
Покромсать безмолвно-обещанное,
Забрать всё ценное,частное.
Делать вид,что не при чём ты.
Что ближний сам по себе страдает вдруг.
Говорить ему:"Да чего же ты?
От глупости страдаешь,мой друг."
Забываешь ты видимо,ближний мой.
Что надежда тобою же вручена.
Что обещания негласно-несдержанные
Тобою и были нарушены.
Зачем тогда это начато?
С какой целью истрачено время?
Почему по пустынной,мрачной улице...
Моя слепота со мной вечным бременем.
Достаточно грустно становится...
От какого-то осознания.
Что тот,кто обещал рядом быть...
Почему то не откликается.
Когда ты не просишь многого,
Когда не требуешь малого...
Лезешь из кожи вон,чтобы сделать "что надо бы"...
Ценность действий летит к чертям вдруг,
И становится мало-мало..
А когда не делаешь-
Возмущение почему перестала.
А не хочется больше пытаться,
Не хочется переживаний по этому поводу...
Если человек не хочет меняться-
Значит,протух. Без лишних доводов.
Сегодня вот так)
Злобно немного. Но пусть так.
DeanKa Surina
25.09.2022 (11:20 МСК)
